II

De Medi-ocres -
Tanta rota senectud del ambiente
que me rompe
que me plaga
y me golpea

Todo este sueño del no dormir que me invade
¿Será gloria la muerte roja de lo eclético?
y la rueda, la guillotina.

Y yo me trago las ganas de matarte
catapultandote desde mi espejo
toda la estolides del tonto desatino. El sol.
Y toda la precariedad de mi verdad aboluta.

córrete
muévete
ábrete

Insulsa creación de mi inconciencia
yo no quiero pertenecerte
pertenecerte
Ylsen

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