Síndrome.
Las fuentes están casi secas y la tertulia se llevó a los desolados, los aldabones de las puertas están deshollinados, las viejas y moribundas calles no lloran el paso de los poetas, a las gentes se les acabó la compostura. Mi compostura es la inalterable y definitiva estancia de los curtidores de recuerdos. Mi compostura es la miserable envidia de los huérfanos. Mi compostura es la inevitable estabilidad de los dones, las letras, los aranceles de mi padre y las monedas de mi madre. Mi compostura es la irascible mirada hacia la experiencia de la ciudad. Mi compostura es toda mía, es toda tuya; es palabra. Cassó.