YlsenCassó

es extraño... volvés a esta situación de escritura frente a mis deseos de abandonar el camino de malformación, es inminentemente necesario que deje mis deseos de locura para aplacarme y encajar en los estandartes de las banderas olímpicas, en contra de todos los dioses creeré en la conciencia de los creadores del mito... para tí, abisino, para tí, está el abiso. es dejarme caer en la inconciencia sistemática de las palabras que no deseo confirmar en significado. aquí estoy delante del mundo y de tos negros cueros como cualquiera, para demorar la partida de tu vigencia. a vos negro cadaver de la migración de los horizontes levanto hoy mi voz para volver el mundo quejicoso contra la comunión de este universo y el mío... me separo contra y envés... málditos poetas con nombre... maldtos lectores anónimos... maldito el lenguaje y mis palabras, las tuyas, todas y ninguna... maldita sea!!! por favor, deja de llorar. Cassó.

Una rata me sigue por la ciudad esperando la noche. La atrapo a veces de reojo, mirando a través de mis brazos flacos, o de vez en cuando la noto cuando la gente se sobresalta, una o dos cuadras después de pasar a mi lado. Sólo se aparta de mi cuando ha supervisado mi entrada ebria y clandestina a la casa sola que habito desde la muerte de mi madre; sale entonces corriendo y trabaja, afanosamente, para cada mañana sorprenderme con un bello presente: una bolsa negra, un pedazo de caja de cartón. Yo recibo sus regalos con aprecio, los desenvuelvo con mi mirada, meticulosamente, hasta encontrar el lugar en que sus pequeños dientecillos lo marcaron , hasta asegurarme de la autoría de su regalo (siempre debe uno asegurarse porque, aunque no creo en las casualidades comprendo que el destino como cualquier otro ser racional tiende a equivocarse, a calcular mal) ya que comprendo que quizá un torpe vientecillo pudo haberse dejado este calcetín sucio al frente de la puerta de mi casa… pero e

Lloraba lágrimas de piedra y eran mis ojos los únicos que tenían vida con ellos construí mi tumba. Ylsen.

Creo en cien calles pobladas de fantasmas de tunas congeladas y malheridas, cien calles sin casas y sin gente sin lineas y sin asfalto. Ayer me pregunté dónde se me escaparon las cosas y su áura. Una mujer miró mi frente un día y la vió llena de las huellas de la tierra de la siembra y de la muerte. Se ha convertido el mar en zanahoria; y los líquenes y las algas en mascotas de el abril y es bello asomarse a ese gran naranja en ondas o acostarse en servidos platos de magma azul Caeré en vivir todos lo días como Adán el primer día nombrando sin conciencia. Ylsen.

"Han nacido en mi, consoladoramente, nuevas nociones sobre lo desgraciado que soy" Kafka

Un hombre, cualquier hombre, me grita desde la otra orilla. Se ha dado usted cuenta de lo estupendo que es caer en vida (como caer en amor): Y ser, tirante, como un atardecer o un presagio; ser en un simún, o surfeando en alta mar sin posibilidad de retorno; ser, para la última nota en la tercera octava de un saxofón tenor; para el goce de una flor de pitahaya que siente la última gota de lluvia del amanecer antes de cerrarse para siempre. Sentir la eternidad entre las piernas de una mujer mientras dibujas su cuello de un lengüetazo, ó en el ronroneo de un gato ¿Se ha dado usted cuenta? Todo lo demás fue piedra, sangre, y huesos después de que el hombre saltó. Ylsen.

Las fuentes están casi secas y la tertulia se llevó a los desolados, los aldabones de las puertas están deshollinados, las viejas y moribundas calles no lloran el paso de los poetas, a las gentes se les acabó la compostura. Mi compostura es la inalterable y definitiva estancia de los curtidores de recuerdos. Mi compostura es la miserable envidia de los huérfanos. Mi compostura es la inevitable estabilidad de los dones, las letras, los aranceles de mi padre y las monedas de mi madre. Mi compostura es la irascible mirada hacia la experiencia de la ciudad. Mi compostura es toda mía, es toda tuya; es palabra. Cassó.

Un nombre claro tras las olas había sido escrito en la arena, y la luna se ataba a sus dones y a sus frutos. Bogar, bogar y bogar Una eyaculación sin nombre habría bañado su cuerpo, y su propuesta fue tan urgente, un naipe para escoger con los ojos abiertos. Bogar, bogar y bogar Y su sexo se llenó de rayos de sol y de canciones piratas. Y su miembro fue corriente, y cauce, mástil con larga vela. Bogar, bogar y bogar Su cuerpo fue todo sudor y todo lágrimas, y olía a una marea que subía hasta el infinito, y a una noche de mar en Bogotá. Bogar, bogar y bogar Atrevidos y valientes, los piratas habían escondido todos sus tesoros en la brisa salina de sus labios, y en el anís pecaminoso de su lengua. Esta noche recorriendo la curva de su espalda creo un eclipse de tierra sólo para mí. Ylsen

Tráeme una toalla. Gracias. “Nunca pude entender la conversación que sostuve con una señora, hace muchos años, tenía yo diecisiete, ella treinta. Era la noche de Navidad. Habiendo convenido con un vecino en ir los dos a la misa de gallo, preferí no dormir; acordamos que yo iría a despertarlo a medianoche.” Sonaron once campanadas, y yo estaba tomándome un vaso de la cachaza de mi Papá (que en la paz de Cristo descanse) y mirando las grandes nubes que habían opacado el cielo durante todo el día. [1] Alguien golpeó a la puerta, una sola vez, yo estaba cerca, como si supiera que alguien venía, como si hubiera planeado una cita planeada, sin tener conciencia de haberla planeado, usted me entiende, debe acabar de sentirlo. Era ella, la del retrato ¿su mamá? ¿Vive? ¿No? Que en la paz de Cristo descanse. Venía toda mojada. No ha llovido en todo el día, fue lo único que se me ocurrió decirle, ahí empezó lo raro, mmm mire Vinicius, no tengo idea de cómo se su nombre, era como si la hubiera co

"envidiando la suerte del gato que dormía tranquilamente sin verse obligado a admirar las maravillas del renacimiento" Galdós

Ella se para al borde del abismo y mira el universo; lo desprecia; sabe que no hay razón alguna para temerle; lleva en su corazón una daga y la presiona fuertemente contra si, pone su cara de heroína y resuenan los ecos de los que van callendo sin temor; ella teme el vacio de mis ojos y encierra la esperanza en esa daga que me insulta. Ella pende sobre el borde y el viento la sacude; pienso que si mis brazos no fueran tan cortos sería yo quien podría rescatarla. Ella me rescatará de la sombra desde donde la miro y el abismo es quienes somos; nosotros seremos el día que su daga se entierre en mi pecho y yo comparta su caída. Cassó.

Tanta rota senectud del ambiente que me rompe que me plaga y me golpea Todo este sueño del no dormir que me invade ¿Será gloria la muerte roja de lo eclético? y la rueda, la guillotina. Y yo me trago las ganas de matarte catapultandote desde mi espejo toda la estolides del tonto desatino. El sol. Y toda la precariedad de mi verdad aboluta. córrete muévete ábrete Insulsa creación de mi inconciencia yo no quiero pertenecerte pertenecerte Ylsen

"Ah amigo John, es este un mundo extraño, un mundo triste, un mundo lleno de tristeza, lleno de miseriaas, y de penas, y de problemas; y sin embargo, cuando aparece la Reina Risa, nos hace bailar a todos al son de su música. Corazones sangrantes, y huesos secos de cementerio, y lágrimas que queman al ser derramadas: todos bailamos al son de la música que toca con su boca carente de sonrisa. " Bram Stoker