YlsenCassó

Tráeme una toalla. Gracias. “Nunca pude entender la conversación que sostuve con una señora, hace muchos años, tenía yo diecisiete, ella treinta. Era la noche de Navidad. Habiendo convenido con un vecino en ir los dos a la misa de gallo, preferí no dormir; acordamos que yo iría a despertarlo a medianoche.” Sonaron once campanadas, y yo estaba tomándome un vaso de la cachaza de mi Papá (que en la paz de Cristo descanse) y mirando las grandes nubes que habían opacado el cielo durante todo el día. [1] Alguien golpeó a la puerta, una sola vez, yo estaba cerca, como si supiera que alguien venía, como si hubiera planeado una cita planeada, sin tener conciencia de haberla planeado, usted me entiende, debe acabar de sentirlo. Era ella, la del retrato ¿su mamá? ¿Vive? ¿No? Que en la paz de Cristo descanse. Venía toda mojada. No ha llovido en todo el día, fue lo único que se me ocurrió decirle, ahí empezó lo raro, mmm mire Vinicius, no tengo idea de cómo se su nombre, era como si la hubiera co...

"envidiando la suerte del gato que dormía tranquilamente sin verse obligado a admirar las maravillas del renacimiento" Galdós

Ella se para al borde del abismo y mira el universo; lo desprecia; sabe que no hay razón alguna para temerle; lleva en su corazón una daga y la presiona fuertemente contra si, pone su cara de heroína y resuenan los ecos de los que van callendo sin temor; ella teme el vacio de mis ojos y encierra la esperanza en esa daga que me insulta. Ella pende sobre el borde y el viento la sacude; pienso que si mis brazos no fueran tan cortos sería yo quien podría rescatarla. Ella me rescatará de la sombra desde donde la miro y el abismo es quienes somos; nosotros seremos el día que su daga se entierre en mi pecho y yo comparta su caída. Cassó.

Tanta rota senectud del ambiente que me rompe que me plaga y me golpea Todo este sueño del no dormir que me invade ¿Será gloria la muerte roja de lo eclético? y la rueda, la guillotina. Y yo me trago las ganas de matarte catapultandote desde mi espejo toda la estolides del tonto desatino. El sol. Y toda la precariedad de mi verdad aboluta. córrete muévete ábrete Insulsa creación de mi inconciencia yo no quiero pertenecerte pertenecerte Ylsen

"Ah amigo John, es este un mundo extraño, un mundo triste, un mundo lleno de tristeza, lleno de miseriaas, y de penas, y de problemas; y sin embargo, cuando aparece la Reina Risa, nos hace bailar a todos al son de su música. Corazones sangrantes, y huesos secos de cementerio, y lágrimas que queman al ser derramadas: todos bailamos al son de la música que toca con su boca carente de sonrisa. " Bram Stoker

Sentir esta impetuosa soledad que me corrige el ensueño y morir renegado en las risas frías. Romper el cuadro del abismo para regalarte el vértigo: el dueño de mi vida, ensueño de mi muerte. Oigo un vals torpe en una sala vacía, un hacha cae métricamente en tiempo de cuatro, sobre la tapa del piano lo destroza Deseo con fervor religioso que lo destroce Me he parado en el redondo borde de mi letrina y he pensado si debiera o no saltar, teniendo en cuenta la asquerosa seguridad de que no moriré Tengo un sueño recurrente: Luego de escapar por luengas tierras boscosas de un peligro invisible, pintado de verde oliva regresé anciano a mi casa, y quemé mi biblioteca. Querida amante invisible yo te necesito. Ylsen.

Por estos tiempos de miseria, me llega de nuevo a la memoria la idea del otro pretendiente de la realidad que se cruza y se inserta con la mía. Creo que los recuerdos vagos que tengo de su idea, se deforman en la enunciación que podría hacer de él; él, no soy yo y nosotros no somos otros que los creadores de la circunspección de nosotros. Ahora creo recordar lo que él me dijo. Creo que si lo escribo no voy a tener precisión en lo de la conciencia que él posee dentro de la mía. Llegará algún sitio que me permita creer de nuevo en la creación. Esta memoria tan agobiada de la verosímil mentira, de la creación en la que los vacios ya no importan porque lo son todo, en la que los seres son abismos inescrutables, los sentidos son las yemas de los dedos buscando la plenitud de la falacia y la imagen desaparece para crear, para resucitar los desconocidos bacanales de la carne y la memoria, a ella la puedo mentir diciendo que la amo; a él lo miento diciendo es la conciencia que poseo. Cassó.